Am Imbissstand, ein leeres Bier in meiner Hand

Einmal Scheiße bauen, zweimal Scheiße bauen, auf das glorreiche, komplettierende dritte warte ich noch. Aber drei ist keine schöne Zahl wie ich finde. Wer hat schon gern 3 Beine, 3 Arme oder gar 3 Köpfe! Schauderlich! Ich warte also auf gar nichts. Man ist stets dazu angehalten, tiefgründiges, rotweinschweres Zeug zu schreiben, hört man tiefgründige Lieder und trinkt schweren Cabernet. Billig, ja. Aber Fusel ist nunmal Fusel und erfüllt seinen Zweck. Scheiß betrunken zu werden. Aber der Zweck heilgt ja bekanntlich die Mittel. Und solange das Mittel derart wohlbekömmlich ist, soll mir das recht sein.